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EL CUENTO...

En la tercera planta de un aburrido bloque de pisos, en la oscura habitación donde se celebraba la fiesta, una silla solitaria llamó su atención y la hizo suya. El ruido dominaba todo el espacio, pero si algo se escuchó claramente entre los murmullos y la música, fue el grito que lanzó al arrancarse el bigote de un zarpazo, no solo le quedó un labio superior desnudo y dolorido, también quedo huérfana una camisa de leñador colgada en la percha más inaccesible del armario y unas gafas pasadas de moda.
Allí yace el bigote, frio e inerte, esperando ser barrido por los rayos del sol del despertar del día siguiente.

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